Проходит время в сущих пустяках.
Морозный сплин в окоченевших далях.
Закончен день, начавшийся едва ли,
что крепко ветром северным пропах.
Луна висит, ее не видно в тучах.
И вечер пуст без лунных витражей
в затихшей к ночи комнате моей.
Он странно долог и довольно скучен.
И на столе, где лист среди листов
плутает, строй стихирный замыкая,
немая глушь. И виснет запятая,
не помещаясь среди беглых слов.
Что так спешат, боятся опоздать,
стоят нестройно разными рядами,
теряются за ровными полями,
что очертила белая тетрадь.
И вечер пуст, хоть стол заметно полон
листов и слов, и мыслей, и забот.
И год к концу. Не самый лучший год.
И ночь уже накинула свой полог.
На завитках тяжелых темных рам
повисли подозрения и тени.
В шаль шерстяную кутаю колени.
И тишина, и холод по углам.