Снова ночь.В халате полинялом,
но уютном,словно теплый дом,
я пишу стихи опять о старом,
отправляя в прошлое паром.
Пахнет за окном уснувшей пылью,
целый день жара,прохлады нет,
и любовь обломки белых крыльев,
обронила там,где спит рассвет.
На душе,как горький вкус полыни,
жалость,что съедает словно ржа,
на ладонях след от новых линий,
что судьбу намерено вершат.
И ложатся строчки нитью прямо,
на словах пудовые замки,
но пишу...и верю я упрямо,
что от счастья отыщу ключи.