Пишу и стираю, пишу
и стираю,
О эта вселенская грусть…
Как стать мне поэтом,
не понимаю,
Пишу и стираю, и злюсь…
Я двери сегодня надежно
закрою,
И лягу пораньше спать.
Пусть муза меня обойдёт
стороною,
Не буду ее больше ждать.
А завтра начну свою
жизнь сначала,
Пойду на рыбалку с утра.
Чем только Музу я не
привечала,
чтоб выдать стихи «на-гора»…
Она же ко мне не имеет
склонность,
Придёт, постоит и уйдёт,
«Есть слово короткое
одарённость»- с сочувствием
тихо, вздохнёт.
У Музы ведь тоже свои
предпочтенья,
Зачем ей ко мне прилетать?
Ну разве что просто
из уважения,
Прийти и со мной повздыхать