(на Цветок Пушкина)
А может быть, то одинокий,
Как я сейчас, бродил поэт,
Или нашёл цветы в окопе,
Где смерть свой проложила след.
А может, собирал гербарий
В кругу семейном, дорогом,
Ну или, может, для отвара
Цветами выстлал весь свой дом.
И мне хотелось бы услышать
Немного чувственных, твоих,
Уютных капелек по крыше
И утешений от святых.
Но ты опять далековато.
А я – избыточно глуха.
Мне время в уши встало ватой,
А смерть – изранила глаза.
Но если вдруг меня услышишь,
Пошли мне свой лихой привет.
Как шёпот ветра или тише,
Как дым костра, как Божий свет.
Его по-прежнему не чуя,
Я буду жить, мечту творя.
Увидишь, как из строк кочует
Твой дух, твой смысл, жизнь твоя.