Жизнь – есть движенье под уклон,
а на вершине страсть хлопочет,
там правит разумом гормон,
во всех артериях клокочет.
Соблазны все наперебой,
пройти не успевают мимо:
на шее жилкой голубой
бушует страсть огнём незримым.
Как хорошо не помнить клятв,
которые давались всуе:
с сухих полей не будет жатв,
как нет движения, буксуя.
Буксуя, продолжая путь,
авось, отыщется дорога,
которой можно обогнуть,
скупые строчки некролога.
Неумолимо жизнь бежит,
сменяет буйство вёсен лето,
а вот и жёлтый лист кружит',
и всё, что было, в прошлом, где-то.
Потом зима – хозяйка вьюг,
любовь и та, впадает в спячку
и прочим чувствам недосуг
продолжить бешеную скачку.
Жизнь – есть движенье под уклон
с горы, где молодость ликует,
но перейдя свой Рубикон,
судьба надеждами блефует...