В опустевшее жилище
свет проникнул — что-то ищет,
беспорядочно лучами пробивая темноту.
Натыкаясь на предметы,
метр исследуя за метром,
в слепоте своей подобен заплутавшему кроту.
Здесь вчера на фоне белом
жизнь вовсю ещё кипела,
а сегодня разразилась мёртвым криком тишина.
На холсте рисунок тушью
потускнел, очаг потушен
и в разводах паутины отсыревшая стена.
Под вуалью серой пыли
в уголок часы забились,
и на маятнике в диске отражением застыл
лучший день в лучах снопами,
и о нём тревожно память
бьётся бабочкой фантомной о пределы пустоты.