Памяти отца…
Одно воспоминание из множеств
лучом отрадным вспыхнуло во мне!
– Вблизи от Академии Художеств
есть небольшой, пологий спуск к Неве.
У ног волна, вздымаясь, волей дышит
и бьётся что есть силы о гранит
не в состоянии подняться выше –
туда, где, молча, папа мой стоит.
А я гляжу на папу и гадаю –
с чего таким печальным стал он вдруг
сейчас мы только радовались маю,
и дню, нам подарившему досуг.
Внезапно чья-то чёрная собака
в меня воткнулась носом на бегу,
и встала надо мной, а я от страха
лежу и даже вскрикнуть не могу.
Мне годика, наверное, четыре.
Отец взял на́ руки, прижал к плечу –
плеча теплее я не знала в мире,
и похвалил за то, что не кричу.