Она любила. Придумывать себе драмы.
И внушать, что, наверное, есть любовь,
Что жизнь – это вовсе не Инстаграммы,
Не фото красивых девочек и цветов.
Она понимала. Ревность – это серьезно.
И как ни крути, колотится все внутри.
Молчит телефон, предательски капают слезы,
Душа не пылает, она безумно горит…
Она разрывалась. На части или на доли,
Что с каждой минутой тянули ее на дно.
Сжималась в комок, дрожала во сне от боли
И запивала странные мысли вином.
Она говорила. С далекой звездой ночами,
И кофе пила без сахара чашечку или две.
Жизнь наполняла смыслами и мелочами,
Днём вышивая счастье свое по канве.
Она убегала. Сама от себя, как спринтер,
Разрушив свой мир, стирая свои следы,
И будто слепая блуждала в том лабиринте,
Где стены, дороги и двери сделаны из воды.
Она отрекалась. От правды и от иллюзий,
Пытаясь исправить двести ошибок своих.
Жизнь становилась похожа на сказочный мюзикл,
Где главную партию делят одну на двоих.
Она уставала. Искать Млечный путь на небе,
Тащить эту ношу любви, как самый обычный хлам.
Любовь – это новая быль или старая небыль,
Это жизни твоей тобой же построенный храм.
Клари Сс
06.12.2022