Лет через тридцать, когда стихнут волны,
Я буду старым, я буду томным,
В кресле с лозы виноградной качаясь,
Тихо скончаюсь.
Лет через двадцать, стану спокойным, ,
В меру хмельным, и немножечко добрым,
С каждой проблемой в усы ухмыляясь,
Лихо справляясь.
Лет через десять, когда станут спорить:
Где кого вешать, что будем строить,
Буду, чтоб впредь избежать неувязок,
Жить без подсказок.
Лет через пять, когда выйду из зоны,
Коллекционировать буду иконы,
Стану, коль стен не удастся найти,
Бить на груди.
А через год, быль и боль притупится,
Выбор повеситься или смириться
Прост, и синдром этот не победим:
F 48.1.