Я как-то хотел написать о любви,
Но вышло совсем не по делу,
И тогда я себя ну ничем не смутил,
Ведь вроде оно и не к спеху.
Я хотел дорасти до вершин,
И что-то могло измениться,
Я смотрел на успешных мужчин,
И строил свою колесницу.
Меня уносило, я падал не раз,
Ошибки, скандалы, попойки,
И груз еле смог уместить в свой рюкзак
Меня они сделали «стойким».
Я думал. Я часто о чём-то писал,
Но смысла во мне - не на фибру,
Бежишь, спотыкаешься, всё на листах,
В попытках исправить свой выбор.
И вот ты взрослеешь, мужаешь чуть чуть,
Находишь друзей и знакомых,
Казалось бы вот он, отмеренный путь,
И вдруг он приводит в болото.
Но ты же обидчив и ты же раним,
Ты тут же найдёшь виноватых.
Что выбор всегда совершали «они»,
А ты то мудрец и новатор.
Твои оправдания - курам на смех,
Писать ты умеешь, приятель.
Но только в бою, ты совсем не берсерк,
От страха уносит твой катер.
Ты много боишься. Я знаю, ты трус,
Ты прячешься в каждой глубинке,
Потом вылезаешь, кричишь - да я тут!
Когда уже все на носилках.
Когда на словах, ты всегда молодец,
Ты лучший и самый достойный.
Когда на бумажке - ты певчий скворец,
А стоит капнуть - ты рассольник.
Ты мнёшься, грустишь, подавая лицом,
Что вид твой - заслуженно хмурый,
Как будто не ты от рождения с гнильцой,
А все эти жалкие дурни.
Как будто к тебе - не стучалась судьба,
Что путь непосилен и мерзок,
И только потом, у чьего то костра,
Ты гнёшь свою мнимую цену.
Как будто тебя выбирали на трон,
Как будто ты лучшей породы,
Но чуют же люди, как прежде, нутром,
Что стёрты твои все подковы.
Что ты неудачник, большой моралист,
Скучнейший позёр и приблудень,
Пропойца, дворняга и авантюрист,
И счастье твоё - только в людях.
Что кто-то тебя, до сих пор уважал,
А кто-то считал своим другом,
Что кто-то в тебе не увидел ужа,
Крота и обычного плута.
Ты дерзок, но только лишь попа была бы в тепле,
Обидчивый, словно ребёнок,
Тебя столько лет, надоело терпеть,
Слова твои - дёготь без мёда.
Ленивый. По жизни - дурак дураком,
Умнее тебя - даже школьник,
Ты часто грозишься судьбе - кулаком,
Но сделать не можешь хоть что-то.
Ты падкий. На всякую лживую лесть,
На чьи-то монетки, дукаты,
Исправить себя, ну зачем, лучше смерть,
Унылая, лживая лярва.
Угрюмый, несносный, всегда на войне,
Когда же ты сука прозреешь,
Когда в своей жизни, ты что-то хотел,
И делал без тени сомнений?
Когда был напорист? Когда достигал?
Когда ты вообще проявлялся?
Я сердцем, душой унижаю тебя,
Чтоб выбить из мыслей - паяца.
Смешливый. Но юмор всегда не ахти,
Хотел что-то вякнуть и струсил,
Таких отправлять, как и раньше, в утиль,
Сметать их нытьё, словно мусор.
Тебя ненавижу. И руку не дам.
Не смейся, ты глупо смеёшься.
Вот тут между нами возникла черта,
И дальше греби. Вот те вёсла.
Я как то хотел написать о любви,
О чём-то большом и приятном,
Но я и себя не умею любить!
Какие там могут быть клятвы?
Я как то хотел дорасти до высот,
Взбираясь по лестнице выше.
Но что же я вижу? Каков мог итог?
Пишу про себя… ненавижу.