Все обернулось горькой прозой.
Её бы сжечь, но нет огня.
Любовь была ударной дозой.
Была и я, но нет меня…
А что до лирики? Не знаю…
Банальщина из-под пера.
Я не живу, не умираю,
А ведь жила ещё вчера.
Я в суете бесцветных будней,
Я в круговерти пошлых строк.
И если спать, то беспробудней,
Чтоб разбудить никто не смог.
А если жить, то до предела,
Любить - до дрожи, допьяна.
И чтоб душа творить хотела,
Воспрянув от дурного сна.
Меж строк унылой, серой прозы,
Ещё трепещет бледный луч.
Он словно ждёт метаморфозы,
Он удивительно живуч.
03.12.22