Вышивает строчки на бумаге
Ловкий ткач, восторженный поэт.
Тканью слов плетёт сказанья, саги,
Хочет на Земле оставить след.
Тонким шёлком мыслей украшает
Грубый холст материи мирской.
Медленно, но верно он шагает
К вечности за гробовой доской.
Стих взмывает ввысь, уносит к звёздам
Прочь из пресной прозы бытия
В ту обитель, где когда-то создан
Был бессмертный Дух, вселивший в Я
Лучик абсолюта, душу солнца.
Светит та далёкая звезда
И в груди огонь воспламеняет,
И поэту хочет рассказать
Истину, что смыслом озаряет
Тьму пустую времени-кольца.
Чувствует поэт, не понимая
То, чем был он свыше вдохновлён.
Ткёт свой шёлк от края и до края,
Создаёт письмом реальность-сон.