Моя земля, как встарь, обетованна,
Хотя с небес уже не сыплет манна,
Вся в ожидании, что построят храм.
Когда построят? Тот ещё вопрос.
Лишь бедуин, пасущий тощих коз
Зажжёт костёр в холмах по вечерам.
Пустыня словно из папье-маше,
Но отчего так тошно на душе,
Когда бессонница с тобою делит ложе
Жизнь предо мной, во всей своей «красе»,
Так хочется сказать: «Пошли б вы все»,
Но Бога всуе поминать – не стоит и не гоже.