Мужчина, не влюбляйтесь в поэтессу
Она подобна вся деликатесу
С ней не живут, с ней таят в небесах
В планшетах, записях, чулочках и трусах
В разбросанных идеях и вещах
И можно и не мыслить о борщах
О пирожках и курочках забудь
Духовной пищей станет девы грудь
Она придет к тебе… уйдя в себя,
То, ненавидя страстно, то любя…
И у изящно сложенных колен
Ты осознаешь - ты абориген
Ты вечно хочешь. Спать, курить, пить, есть…
Она ж домой приходит утром, в шесть
В твое окно влетая, не стучась
Читает Фауста, рифмует веселясь
И ты бы рад внимать искусству слова
Но на работу утром в полшестого
Мужчина, не влюбляйтесь в поэтессу
Она эгоистична и агрессор
Под маской музы там таится кошка
Она не женщина! Она матрешка.
В ней множество измученных желаний
Стихи ее – моменты слез, признаний
Раскаяний и помыслов полны…
Но Вы, увы, как прежде, голодны
Мужчина не влюбляйтесь в поэтессу
Легко подвержена она Шекспира стрессу
Томлением и грезами полна
Она всегда в кого-то влюблена
К ней жизнь жестка и иногда жестока
Она колибри, коршун, сыч, сорока
Всегда толпой мужчин окружена
В мечтах и строках мечется одна…
Луна без сна… Вновь смены мизансцены
Она творит! Все посланы за стены
Она горит, ей снова вожделенны
Старый пиит и новые катрены
А Вам осталось вспоминать мгновения
Когда Вы были частью вдохновенья!
Мораль из слез с валентностью метала:
Не все то нос… не суй куда попало…
Прекрасны рифмы… ноги, губы, стан
Но в поэтессе кроется изъян…
Её талант. Пятою Ахиллеса!
Мужчина полюбите поэтессу.