Уходишь прочь с зарёй без слова,
твой тает в дымке кроткий лик
и шанс предельно невелик
пересечёмся ли мы снова.
Ещё дрожит волна дыханья,
тепло не выветрилось рук,
а сердце стынет от разлук,
от неизбежности прощанья.
И я в тоске, и мук неволи,
себя сдержав в руках едва,
и осознав, как жизнь черства,
несу печали груз от боли.
Переходящая до крика,
бьёт тишина в набат, как звон,
а мне на память, в акцион,
досталась грусть лишь,
как улика...