Есть люди , как легковые машины,
И пусть впереди хоть обвал , хоть пожар,
Но будут до знака, без всякой причины,
Рулить и таращиться ужасом фар.
Есть люди как шумные мотоциклеты,
Ревут, виражуют, то влево то вбок,
Везде слышен крик их, на все есть ответы,
Пути их , как спутанной нитки комок.
Есть люди трамваи. Они до конечной.
Дай бог, до конечной, а там уж решим.
Толпятся их тени , пугливо беспечны,
С рождения до смерти с одним проездным.
А есть пешеходы. Их ловят, их давят,
На зебрах бранят, и по закутам бьют,
Они своим топаньем глупым бесславят,
Наш славный, вечный,
наш райско-заплечный,
Наш верный, вчера утвержденный маршрут.