Слезами проливала боль в стихах.
Но все немы... И прячут страх.
Что не напишут так совсем они.
Блуждающие в жизни дураки.
Завистливы и ждут любви
Такой же глупенькой толпы.
И чем же отличился ты?
Незнанием своей судьбы.
Или учением других,
чтоб показаться выше их?
Я напишу еще про боль.
Забуду вскоре эту роль.
И от презренья мертвецов
уйду навечно в дом Отцов..
01.12.2022.
Newell Convers Wyeth (1882–1945) — Crows in Winter