Знакомец мой, соседский барин,
(Гуляет слух, что разорен),
Охотник, компаньон, товарищ —
Да и к тому ж ещё умен.
Зима. Мороз и скупо солнце,
Сугробов белая стена,
Бывало, иногда сойдёмся
За чаркой доброго вина.
То ль по судьбе, а, может, случай,
Свершилось в некий дивный миг,
Что я слова стал слушать лучше
И смысл богатый видеть в них.
В строке то празднично,то будни —
Их диктовала жизнь сама,
А за словами судьбы, люди,
И дом, и детство, и трава…
Однажды при таком общении,
Под наш вполне беззлобный смех,
Он нам прочёл стихотворение,
Где что ни строчка, то успех.
Кто автор? Почему безвестен?
И незнаком моим друзьям ?
«Ну коль вам автор интересен,
Он перед вами — это я!»
Так я узнал, что рядом с нами,
Не возвещая о себе,
Поэт, прославленный стихами,
Жил в книгах и … в моей судьбе.
Ему строку дарило поле
И стаи птиц с пути на Юг,
Он в них писал о горькой доле
И счастье для людей вокруг.