Зима возвратилась. И так год за годом.
Всю жизнь этот холод преследует душу.
Мороз превращается в звонкую стужу
под бледным, застывшим навек небосводом.
Зима возвратилась. Как раньше, как прежде.
Все так же, как было, случалось когда-то.
Все позже рассветы, все раньше закаты.
Все меньше любви и добра, и надежды.
И, кажется, вёсен не будет на свете,
цветов и деревьев под нежной листвою,
и теплой росы над притихшей рекою.
И радости на восходящем рассвете.
И, кажется, счастья не будет в метелях,
в ветрах перемерзших, в снегах залежалых,
в морозах скрипучих, безжалостных, шалых.
И прочих холодных и злых канителях.
Зима возвратилась. К томительным срокам.
Надолго, на месяцы, дни и сомненья,
на горечи, сетованья, сожаленья.
В своих временных неизменных потоках.
Она возвратилась. Опять возвратилась.
И это, похоже, всего лишь начало.
А с ней - холода, пустота и молчанья.
И с этим встречаться не раз приходилось.
Застыли дома, города и дороги,
сады и леса, и озера, и реки.
Отныне и будто бессрочно, навеки.
И руки озябли, и мысли, и строки...