.
МОРСКИЕ ПЕЙЗАЖИ Ивана АЙВАЗОВСКОГО
***
Пока не найден крымский минотавр,
сухие травы слушают рассказы.
Будь родом киммериец или тавр
все дети русы и голубоглазы.
Но почему из ласточкиных гнезд
ночами выползают только змеи?..
А там, где зрела винограда гроздь
объяты синим пламенем шалфея
пророщенные зерна тусклых звезд
и ржавые оковы Прометея…
Но почему мы жертвуем собой
во имя Слова в мире бессловесных…
Закончился сезон, у скал отвесных
все глуше корабельных волн прибой.
***
Не шелохнется синяя полынь
в тяжелой желтой гриве скал прибрежных,
расчешет кто ее рукою нежной,
какая из седеющих рабынь…
Блеснёт на шее нить зеленых бус,
шрам на запястье, словно русло речки,
змеиный ли расчетливый укус,
засохший шип вонзил терновый куст,
а может быть то знак нежданной встречи?
а может быть…
Подкрался тихо вечер,
качается на волнах свет луны,
все незаметней, шеи, морды, крупы,
а может то лишь горные уступы
давно забытой, сказочной страны…
***
Волна, волна, века всё тот же плеск.
Размеренно, уверенно, спокойно.
Исчезли тени греческой колонны
Бортов галер не слышен больше треск.
Что в вечности моей пошло не так?
Минуты, дни, свет солнца, ночи мрак,
Сарматские нежданные набеги.
А дальше пустота и этот берег,
Раздробленный в камнях медузы череп,
Исчерпан жизни смысл и это знак
Преобразиться в блеск подлунных волн
В шуршание сухой полыни, в ветер,
В рыбацкие развешанные сети
и тонущий в песке рыбачий чёлн.
***
Вдоль берега, вдоль каменных фигур,
След в след не говорившему по-русски…
Быть может здесь гадал седой авгур
и прятался последний из этрусков
Сопротивляться голосам иным
худое свойство городов восставших
из пепла, позабывших груз вины
отчаявшихся прежде и уставших
хранить очаг, хранить могилы павших,
вид неприступный крепостной стены…
Я тоже стар, как тот медведь-аю
Беззвучно вросший в желтый берег Крыма.
Кто вспомнит обо мне?.. Лишь клочья дыма
последний шаг укрыли на краю..
***
Всё меньше в доме старого вина,
И чачи нет на казантипских травах.
Что, дед Асман, когда ж ноябрь отравят,
Недели три как, скисшие слова?..
Тяжелый кашель с хрипом, что за хворь?..
На ржавый гвоздь торчащий из забора
Накручены вчерашние узоры:
Вдоль берега плывущих синих гор;
Холодных волн густые переборы…
Скажи зачем во тьме такой простор…
Клок паутины, вот и все что есть
на этом свете. Дед Асман, ты, слышишь?
То, дождь стучит по черепичной крыше,
Несет к Татарской бухте Русский крест.