Из миллионов букв узнал бы почерк.
Твой, чей нажим и каллиграфия чиста.
Но ты не пишешь.Ты писать не хочешь.
Меня не любишь больше.Истина проста.
Не лю-бишь.Не читается.И звук их,
Вот этих букв восьми что выстрел в темноте.
А жизнь идёт, бежит, летит по кругу.
И почему-то женщины у жизни той не те.