Сыплется белый снежок, до муки перемолот,
В жёлтой печали горящих, ночных фонарей.
И просыпается, снами измученный, город,
Да, за работу приняться спешит поскорей. –
Труд поглощает печали и горести будней.
Он отвлекает от мрачных раздумий и бед,
От болтовни завиральной откормленных «трутней»
И от того, что над городом серый рассвет…
Эх, ты, Россия-трудяга! – Родная Россия! –
Если б во власть не стремился моральный урод, -
Каждый поживший ответит, кого не спроси я, -
Жил бы счастливей, в трудах закалённый народ!
Мудрости, нам бы, с моралью прилежно учиться,
А не трезвонить по кухням словестной игрой…
Только над этим без устали надо трудиться, -
Не допускать аморальных играться страной…