Мои стихи, как сломанные ветки,
Горят в костре, который разожгли:
Приметы времени, чужие идеалы,
Пустых речей опасные огни.
Мои стихи, как сброшенную шкуру,
Оставлю здесь и дальше всё быстрей
По холоду теней, по одиноким думам,
По памяти, скользнувшей мимо дней.