В окне за столом художник,
меня по ночам рисует.
Мольберт и его треножник,
всю ночь у меня ночуют.
Он краской в ночи играет,
на масле холста и кисти.
Он точно, художник, знает
мои потайные мысли.
Вот чёрная пропасть неба,
с белесыми облаками,
где никогда я не был,
не трогал его руками.
Лишь только во снах полночных,
лишь только душе без дома,
знакомы полёты точно
и ей высота знакома.
Вдали, где вода морская,
по лунной бежит дорожке,
там точно меня не знают,
не знают моей одёжки.
Лишь только ночная лампа,
подружка моих бессонниц,
всю ночь мне поёт: *Па-Рам-Пам*
и мысли стихом щекочит.
А там, за горами сонно,
где сосны шумят веками,
нет в жизни роднее дома,
хотя, не знаком я с вами.
Не знала душа просторов
полётов, к любви, мгновений...
где буду, надеюсь, скоро
я вместе с вдохновеньем