Успев оглянуться на всё, что оставить пришлось
в предзимней агонии...
в мерзком сезонном ознобе...
Усмешкой оскалившись на рассужденья о моде
тлетворной – поэтому нас пропитавшей насквозь...
С волос отряхнув на лету тяжелеющий снег,
берущийся корочкой льдистой и ранящий пальцы...
Легко проглотив
безнадёжно-больное:
«Останься...»
Шепча:
– По Сунь-цзы
“отступление
/что там – побег/
не проигрыш – тактика...
не поражение...
не...”
Сорвавшись.
Смолчав.
Захлебнувшись порывистым ветром.
Почти что шутя:
– Мы ошиблись /привычно/ сюжетом.
– Эстеееет, мля!
А, впрочем, возможно...
В кровавом вине
текущего года
так много
убийственной лжи –
похожей на истины...
– То-то мы пьём, не хмелея.
Всё, что не прикончит – вновь –
сделает нас...
веселее.
– Налей-ка чего-то покрепче –
что лучше горит.
…
Успев отвернуться от блеклой золы позади,
отметить:
– Я больше люблю поцелуи без пепла,
но...
что остаётся отмеченным вечностью лета
и божьим шутам, если лютая ночь впереди...