Когда в преддверии метелей и вьюг,
Крики птиц пробивали навылет сердце,
Мы не стали ждать, когда за нами придут,
Два последних листа оторвались от ветки.
Мы летели на Юг, вслед за крайнею стаей,
Храня зыбкий уют, что нам осень оставила,
Лишь на шаг впереди, неизвестного нечто,
Пока пламя в груди не стало огнём вечным.
Переправы небесные открыты всегда,
И доступны тем, кто стремится к звёздам,
Мы не помним зачем, но с вопросом куда,
У нас часто выходит легко и просто.
Мы летаем кругами и каждый виток,
Отдаляет от вчера ещё видимой цели,
И чужие наш путь режут наискосок,
А с родными давно уже идём параллельно.
Мы бежим без оглядки, но всё чаще себя,
Застигаем врасплох неожиданной мыслью,
Неожиданным взглядом, словом невпопад,
Или просто молчаньем, или сном, что не сбылся.
Замерзают дороги, где наши следы,
В них впечатались чётко, как в небо крылья,
Той, сорвавшейся с ветки, последней мечты,
Что осталась в полёте, но не стала пылью