Соль земли и запах мёда,
Трав душистых хоровод…
Валуны лежат у брода,
Дышит синью небосвод.
Гонит ветер по тропинке,
Что протоптана судьбой,
Непокорную пылинку...
В ней характер странный - мой:
Есть упрямство и тщеславье,
Доброта и жёсткий взгляд,
Страх в душе, непониманье
И бунтарских мыслей клад.
Есть отчаянные нотки
И немало грустных гамм,
Неуверенность в походке,
Верноподданность делам…
Изловчился ветер, дунул,
На валун упала пыль.
Там в песке из зыбкой дюны
Завершалась явью быль…
29.11.2022 Иван Проскурин