Снег скрипит, как корка свежей булки,
Что несу в пакетике домой –
Зимним днём по старым переулкам
Обновляю путь воскресный свой.
Сторонюсь дорог, что страстью гулкой
Мысли направляют на вираж –
Из пакета вкусно пахнет булка,
Аромат толкает на пассаж*:
Откусить кусочек, как сосульку,
Что срывали в детстве под окном.
Кто-то скажет, выросла бабулька,
А всё тянет петь перед костром.
Пусть и скажут – не смотрю на лица –
Столько в них бывает суеты.
Снег в проулке белый, серебрится,
Словно в сказке дивные цветы…