Как хотелось бы моря в окне.
Шторку , вьющуюся под притолокой.
Чтобы в жёлтом песочном сукне
утопали ступни по щиколотку.
Всех счастливее бы на земле
стала вдруг от прибрежного ветра я ,
от бокала вина на столе,
от нарезанных ломтиков чеддера .
Как бы дорог мне был монолог
пенных волн. Я б вздохнула: " Вот счАстье то!",
гладя дело без дела - у ног
длинноухого старого бассета.
Я б держала листочек вкладной
в книге, мною прочитанной, бережно.
И жила б только мыслью одной:
кто ещё, как ни вечный мой Сэлинджер...
Я б не тронула словом одним
тех, кем прошлое было надломлено.
Чтобы больше не плакать по ним,
и не думать, что даром припомнила.
2020