Сон мёртвого оптимиста,
Молитва живого пессимиста.
Дайте мне чистый лист,
Я нарисую вам музыку Ференца Листа.
Я нарисую вам музыку,
Музыку окровавленных стен.
На тихую ночь колыбельную
Я искренне прошу тебя спеть.
Спой.
Мне.
Во мраке.
Во тьме.
Спой.
Мне.
Во мраке.
Во тьме.
Сон — просто плацебо,
Молитва тоже не панацея.
Я кричу сам себе: "protege-moi"!
Я пытаюсь понять, кто я и где я.
Словно в ночном кошмаре
При температуре тридцать девять.
Веди меня к доктору Фрейду,
Пусть покопается в моём детстве.
Скажет, в чём не прав мой отец был.
О чём на самом деле писал Кьеркегор?
Страх? Ненависть?
Трепет? Боль?
Я исходил уже свою пустыню,
Но небесного Града я здесь не нашёл.
Спой мне колыбельную, милая,
Чтоб я помнил всегда голос твой.
Спой!
Мне.
Во мраке!
Во тьме.
Спой!
Мне.
Во мраке!
Во тьме.
На что с годами стал похож мой карманный мир?
Откуда здесь столько демонов? Я их так давно не кормил.
Полуночный гость берёт за горло и уносит в бэд-трип,
Но я обещаю, что меня не сломит ни один сонный паралич.
Мои демоны усвоят команды, запомнят моё лицо.
Осколки зеркала разбитого в ванной, разлитое на кухне вино —
Так ко мне вновь заявится тень, что черней, чем нигредо,
Но я найду, что ей ответить, в этот раз буду готов.