Ну, вот тебе и вышел юбилей,
а в погребе доходит Изабелла.
Налью себе, а ты себе налей
и сразу станет добрым Бармалей,
вернется птичка та, что улетела.
В судьбы колодце далеко до дна,
там щучий хвост взбивает гладь водицы
и по воду выходит молодица
хмельная от любовного вина.
Тугой медовый с колоколен звон.
Короче, обнимаю, шлю поклон.
P.S.
А Изабелла сладкая как сны.
In vino veritas – да, что ни говори.