Встали часы. Больше прошлого нет, ни будущего –
в доме моём навсегда без пятнадцати десять.
За неимением фрака накинув рубище,
вышел под небо, устало на что-то надеясь.
Разве без мантр мертвецов устоишь на крае?
Снег, будто пьяный маляр, забелял всю улицу,
а близ торговли Синатра пел, пел Магомаев –
пели о том, что когда-нибудь всё у всех сбудется.