Поэзия - раскрашенная быль.
Разобрана на мелкие цитаты,
Как крот слепа, слова её чреваты.
И падают тома камнями в пыль.
Она бессильна уберечь от бед.
Увенчанная песнями, цветами,
Лишь утешает, поводя руками
По воздуху и навевая бред.
Дрожат её мечты, лебяжий пух.
Ей только уповать на божью милость.
...Кто разрешил, чтоб всё это творилось?
И где ответ? Молчит крылатый дух.
"Иди, иди дорогой старой, к марту,
На рифму как на посох опершись.
Твои стихи - придуманная жизнь,
До боли непохожая на правду!"
И тку я из крапивы полотно,
Пускай оно не станет платьем бальным,
В надежде, что когда-то всё равно
Божественное встретится с реальным.