Мой позывной Данте.
Мы ещё не подбрасывали каски победы вверх,
В арендованное небо жизни,
Здесь, где дремлет седина на кончиках пуль,
Здесь, где в глину втоптана наша усталость,
А в наших глазницах записан Свет,
Где в бесконечно - тотальном звуке сокрыт вес нашего молчания,
Вес, что выше свинца;
Унция слова на бумаге из ветра, на которой написано –
«Зло, распявшее моего Бога, будет уничтожено.»
Диалектика, зовущая жить...
Дифтонги в белой чернильнице...
Как много Бога в наших сердцах,
Бога возрождения, Бога цветущего, Бога Любви.
Мой позывной Данте,
Я знаю и другой цвет, цвет мёртвого/неживого,
Тех изуродованных животных этого мира,
Что в змеином рве предлагали нам стакан крови
Вместо веры живой.
И лишь время умещалось в их руках,
И камни, которыми забрасывали они нас, были пыль.
В пределе, именуемом война,
Мы сталкивались с ними на острие обоюдоострой страсти,
И порох тормозил растерявшихся.
Мой позывной Данте.
Откажись от себя трижды, прежде чем петух пропоет,
Но не оставь брата своего!
В первом круге мученичества,
Там, где спички вспыхивали,
С яростью прикуривая последнюю сигарету,
Где к подреберью прижимался наконечник копья судьбы,
Возьми этот кубок, это крепкое вино глубины,
В котором порох вспоминает/поминает свойства огня...
Я пил из него, мой солдат пил из него и страх и мужество.
В этом месте рождаются мужчины,
Чтобы нести на своих вечных руках тебя, Русь!
И пеленает их рассвет в доспехи, и спят они у лба Господня,
И каждый шаг их - это преодоление предела.
И носят они крестик и зерно любви в своих ладанках,
Чтобы, придя домой, посадить могучее дерево,
Назвав каждый лист на нём именами погибших.
Мой позывной Данте.
Мы жили не минутами, мы жили мгновеньями.
И когда пули шли говорить,
И когда смерть парализовывала глаза
В этом стеклянном доме, в который летели камни, а щепки звенели,
Где холод смертельных интонаций
Поднимался по венам до самой жизни,
Мы кричали пулям, летящим в нас, о Любви.
И порох становился пылью,
И молитвы входили в наше дыхание,
Чтобы уже не оставить сердце, пропитанное Воздухом;
Воздухом, что за пределами Неба.
А с неба капал Псалом...
«Живый в помощи Вышняго…»
Белый аккорд на деке ветра между глаголом и Бытием,
И обратная сторона слезы повторяла за нами –
«Умрёт только смерть.»