Ты знаешь, мама, я с тобой не сплю,
Уходит сон, когда больна планета.
Стихами Бога ей помочь молю,
Такая доля, верю, у поэта.
Да, говорю высокие слова,
Ты быть за всё в ответе научила.
И пусть белее снега голова,
Внутри печёт там что-то, не остыло.
А в тишине порой грущу о том,
Что в дневнике не принесу пятёрку
И заслужу улыбку.) Спит наш дом
И дым над ним плывёт к востоку горький...