Сгорел на работе скромный чиновник,
Никто не заметил, что бедняга затих.
А когда-то был он пылкий любовник,
Но вот десять лет службы— и сил никаких.
Не любит народ и жёны не любят,
Сгорают их души на бумажном костре.
Всем кажется, что их там всех прикупят,
И жрут они сыто на одном серебре.
Но это не так, совсем обобщённо,
Их тысячи тысяч за казённым столом.
Тонкие нервы искрят обнажённо,
И работу свою называют«дурдом».
Их подпись пустая— её не продать.
Их место такое— зарплаты не стоит.
Инфаркты, инсульты их любят встречать,
Но, впрочем, посмертно им что-то присвоят.
2019