Рука по мрамору скользила,
Прозрачный, словно мармелад,
Холодный, как вечерний, зимний,
Заснеженный и тихий сад.
Он гладил плечи и запястья,
И трогал локоны слегка,
Воспоминанием о счастье,
Несмело двигалась рука.
Теплеет мрамор, ниже, ниже
Спускалась робко до груди,
И замирала к сердцу ближе,
Что ожидает впереди?...
Сожжен. Костер еще пылает,
Ни жив, ни мертв, возврата нет,
И только мрамор оживляет,
Ее божественный портрет.