Есть поэты - небожители,
Есть, кто ходят по земле.
Первые - в иной обители,
Скрывшись в запредельной мгле.
Со вторыми проще вроде бы -
Я и сам один из них.
Пусть нас и не знает родина -
За стихом мы пишем стих.
Может быть, и графоманы мы,
Может, гении почти.
Если вирши наши странные,
Всё равно, ты их прочти,
Мой читатель, где бы не был ты,
Для меня ты, словно друг -
Для тебя, а не для выгоды
Я на рифмы свой досуг
Трачу, а непонимание,
Прочь отброшу, словно зло.
Даже если жизнь - страдание,
Быть поэтом повезло.