***

Я не люблю модерн, он урощает,
Примитивирует художество творца.
Он не даёт ему все урожаи
Неповторимого изящества ума.

И не люблю его я в интерьере.
Скорее, может, что не до конца,
Где каждый элемент не самобытен
И служит фоном для какого-то венца.

Я помню времена, когда стояли
В домах и шка;фы, и сервиз, и стул.
И каждый пах уютом, обожанием
Хозяев. И царил сердечный дух.

И как ходили в этих интерьерах,
Разглядывая каждый уголок.
Ведь было же всё так неповторимо,
И чувствовался опыт вековой.

На трельяже хрустальные вазоны.
А в шифоньере дорогой костюм,
Который источал запах парфюма,
И был на свадьбу-выпуск в красоту.

Всех поражало, где такое чудо
Хозяева сумели отхватить.
С порога чувствовали все родство, как будто,
И было всем о чём поговорить.

Теперь, когда все мысли о глобальном,
Когда о зарубежьях разговор,
Всем как-то наплевать о самом малом.
И редок стал душевный уголок.