Умерьте, ветры, свой порыв,
К чему кружить над старой вишней?
Тому не нужен ваш призыв,
Кому милей всего затишье.
Давно та вишня отцвела
И отмела метелью белой.
В ветвях шершавого ствола
Не слышно птичьего распева.
Своей увядшей красотой
Не встретишь ласкового взгляда,
Не зашумишь в ответ листвой
И не подаришь спелых ягод.
Едва ль отплатятся добром
Сегодня прежние заслуги.
Под смех завистливой подруги
Придёт садовник с топором.
И я, приветствуя покой,
Пригнул натруженные плечи.
Охвачен той же я тоской,
И мой «садовник» недалече…