Одержимость
дальше и дальше
в поисках Бога иди человек
бежавший из рая
Хлопок
тишина на двух ладонях
молчание вселенной когда говорит Бог
и глухонемой пустоты
а это тот звук который ты слышишь мотылек
пытающийся читать все газеты мира в палате мер и весов
Фантастика
А. К.
юный друг
я наконец-то живу в будущем
том, о котором ты сейчас читаешь книжки
читай побольше здесь о нем уже не пишут
так-то у нас все есть
большие запасы прошлого
продержимся
Лунность
А. Д.
Неверны твои вопросы,
И ответы неверны.
Жить да жить, легко и просто,
Без обиды и вины.
То ли был ты, то ли снилось –
Чтоб никто понять не мог,
Отделить от яви мнимость
Не подумал даже Бог.
Так с тоскою семиструнной
Прошвырнешься вдоль аллей:
«Лунно, Господи?» – «Ох, лунно!
Хоть плыви, хоть кружкой пей».
Это слаще винограда
И хмельнее, чем вино.
И чего нам с Богом надо?
Только вляпаться…
Лавка
Эта уличная лавка
Не теряет ничего.
Там английская булавка
От кармана моего.
Там шкатулки без замочка
И замочки без ключей.
Выбирай, душа, что хочешь
Из пропавших мелочей!
Где хозяин? В табакерке.
Где табак? Ушел в дымок.
Молодым захлопнул дверку –
Стариком открыть не смог.
Ноябрь
Ноябрь. Дождик. Тут и там
Самоубийством лист кончает.
Красиво падает к ногам,
Красиво в луже утопает.
Нет, что-то в нем такое есть,
В бесплодном месяце унылом.
Природы маленькая месть
Тому, что сможет жить вполсилы.
Мы не привыкли доживать,
Стрелять чужую сигаретку.
О жизнь! Ну что тебе сказать?
Мы не цепляемся за ветку.
Соломка
И прийти счастливым нищим,
Ничего не ожидая.
И уйти не разорившись,
Удивленья не теряя.
Все, что было, – все прекрасно.
За дверями – незнакомка.
Растворяя в чашке частной,
Держишь вечность за соломку.
Импрессионизм
Как будто в церкви пела тишина,
Умылась светом улица нагая.
А это ведра полные луна
Расплескивала, рядом проплывая.
И лунный след, и легкость шардоне
(И перспективы утренней размытость) –
Все проходило кисточкой Моне
По лодочкам разгромленного быта.
И в общем-то, заглядывать к чему
За край того, что проплывет по ночи:
Мерцанье лилий, берега в дыму
И вечность, впечатления короче?
Потом, когда умолкнет тишина,
Покроется воронами картина,
Оставь немного музыки, война,
Для ласточки, поющей на руинах.
Соломон
Кто-то мудрый, кто-то старый,
Как почти что Соломон,
Говорил: «Держи гитару,
Все придет и выйдет вон».
Как цыгану не поверить,
Захотел бы – не соврал.
Все прошло, по крайней мере.
Но ее не удержал –
Годы, время, отголоски
Той гражданской – на руке
Помню белую полоску
И полоску на щеке.
Это шрамы Самарканда,
Или музыка войны.
Вяца маре, вита гранде,
Две гитарные струны –
Отзвенели, отыграли,
Да из внуков только я,
Без гитары и без шали.
И война. Кругом. Моя.