"Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черёд." М.Цветаева
М/оре стихло... Только суд идёт... От Бога ли?
А/ равных нет давно ни здесь, ни там, ни около...
Р/одник, мятеж... Дитя стихий и чувств неистовых...
И/ я - не отзвук, нет, лишь гость у твоей пристани.
Н/а берегу твоей строки, как плач отчаянный,
А/ ты звучишь из темноты, прервав молчание...
Ц/ена бессмертия - борьба. В стихи закована
В/ся жизнь: и пламя, и вода, и волны стонами...
Е/два ли выдержишь любовь огромней жизни всей.
Т/ы непосильный груз поднять пыталась, споря с ней...
А/ час настал твой говорить, встав в полный рост над той,
Е/щё не принятою судьями...непОнятой...
В/ина созревшего глоток...В нём вдох твой прерванный,
А/ Имя между книжных строк - строкой серебряной.