На волшебном вернисаже,
опустившись свысока,
натюрморты и пейзажи
представляют облака.
Как на выставке Сезанна,
возникают из глубин
красота Жа де Буффана,
и Пьеро, и Арлекин.
Ты уходишь без сомнений –
и неважно, чья вина.
Мы из разных измерений…
Для обоих - боль одна.
Солнце вспыхнуло к закату.
Стынут клёны не дыша.
Истекает сквозь стигматы
обнажённая душа.
Что ей хочется, заразе? –
Хоть убей – я не пойму…
Сны не сбудутся ни разу,
Потому что… Потому.
Мы наказаны любовью
обездвиженностью снов…
Птицы тянутся к гнездовью
мимо Храмов и мостов.
Ветер, посланный Перуном,
после лёгкого дождя –
полусонно гладит струны
угасающего дня.
Изливаясь купоросом,
завершая аудит,
небо мается вопросом:
«Это быт, или не быт?»
Мне туда бы, к альбатросам –
и парить… Парить… Парить…
… Приземляют два вопроса:
1). На ночь пить?
2). И сколько пить?..