осенняя сырость, ноябрьская эта слякоть,
обняться и плакать порою больней, чем плакать.
улиточный домик, цветные лежат подушки,
и ветра здесь нет, что насквозь продувает душу.
осенняя сырость, чтоб руки как раз разжать мне.
но надо держаться, где взять ещё б сил держаться?
но есть человек. он сильнее, чем грязь и слабость.
он падал не раз, он привыший вставать и падать
и снова вставать, и писать огневые тексты
холодной зимой - исключительно в знак протеста.
я помню глаза его в зеркале и усмешку.
сжимаю виски - человек, вылезай, не мешкай.