На поле безветренном, век доживающем, стоит, не кивая, колос.
Я в шорохе высохшем, страшном – не знаю, чем – услышу твой мёртвый голос.
Трава измождённая, стылая, гордая, в тоске не опустит взгляда.
Поющая иволга, в поле забредшая, испить не позволит яда.
Весна первозданная, вьюгу прогнавшая, смотреть на себя позволит
Лишь вольному-смелому, горе познавшему, но я попрошу у поля:
Тебя, потерявшего силу бесстрашия, пустить попрощаться с солнцем.
Оставь сожаления – солнце всезнающе, оно для тебя смеётся.