Туманен купол небосвода,
И всё же дождь прошёл не зря:
Слезой прощальною природа
Омыла горечь ноября.
И он уходит, пастор строгий,
За ним и свиты череда.
И вот уж мокрые дороги
Покрыты корочкою льда.
Скамья сверкает и беседка.
Везде, подобно маляру,
Холодной кисточкой заметки
Мороз оставил поутру.
Исчезло противостоянье,
Зима теперь сердец кумир,
Непреходящие страданья
Готовит лишь безумный мир.
К молитве тянется строка:
Господь, что будут завтра с нами?
В ответ, врачуя нас, бинтами
Ложатся белые снега.