Чтоб вырастить культуру из семени,
Должна быть хорошая почва...
Много труда, времени и удобрения,
Тогда росток прорастет уж точно...
Чтобы продолжился рост,
Обязательно нужен свет,
А чтоб завязался плод,
Пройти должно несколько лет...
Чтоб градом не било плод,
Должна быть густая крона,
А чтобы не падать с высот,
Не нужно расти у склона...
Но то ли здесь почва не та,
То ли живём в темноте...
Может вода мертва?
Или дело здесь не в воде?
Одного не пойму никак...
Нерешаемый мучит вопрос,
Ну вот допустим сорняк,
Как сквозь асфальт пророс?
Где ж он набрался сил,
Из каких таких недр, глубин?
И какую же воду он пил,
Раз семядолями камень пробил?
Продолжая расти вдоль дороги
Бескультурно, но с превосходством!
Опережая культурных, многих...
Засевает землю потомством...
И разносится по полям,
Никого и нигде не жалея,
Его крепко держит земля,
Да и солнце лучами лелеет...
Не сидится мне и не спится,
День и ночь в поисках ответа!
Почему сорняком не родился?
Не писал бы сейчас об этом...
Ведь такие в приоритете,
Кто без мыла залезет... В поле!
За себя ведь и то не в ответе,
Просто сильная уж, сила воли...
Нет и правда, ей-богу братцы!
Я мечтал быть полезным ростком,
Впитывать всё, развиваться...
А не быть многолетним кустом...
Как-то странно в моей
природе...
Не культура и не сорняк!
Помогаю и не мешаю, вроде...
Ни туда, ни сюда... Так-сяк...
Как на самом деле? Не знаю...
Суждено видно быть собой,
Без подобных себе, увядаю...
Зарастая сорной травой...
Что-то всё, изменилось вокруг...
И на теле родной земли,
Я задумался как-то вдруг...
Может давно, сорняки не они?