Сегодня. Моя публикация в любимой "Литературной газете".
https://lgz.ru/plus/tam-u-nashey-reki/
Там, у нашей реки…
22.11.2022
Светлана КРЫЛОВА
Родилась и живет в пгт. Одоев Тульской области. Выпускница Литературного института имени А.М.Горького.
Автор нескольких книг стихов и многочисленных публикаций во всероссийских и международных литературных изданиях.
Постоянный автор «Литературной газеты».
***
Что тебе сделать? Борща? Зажарить леща?
Ты вот зачем приехал? Поешь – и прощай.
Сколько ты будешь мерещиться мне в чужих мужиках?
Ты прекращай мне это, ты прекращай…
Мы же в разводе скоро три сотни лет.
Помнишь ли повод? Ты сам захотел развод.
Что же покою, дрянь, от тебя мне нет?
Снишься раз в год мне… Снишься – зачем? Раз в год,
Как по часам – под Пасху. Мне завтра в храм
С мужем и сыном… Приснишься – испорчен день.
Вместо молитвы я думаю: как ты там?
Как бы у нас сложилось?.. и прочую дребедень.
Не увлекай меня в наш параллельный мир!
Где не рождённых – тьма, не построен дом,
Нож не наточен, не сотворён кумир,
Только скелет хохочет в шкафу пустом.
***
Как хочется сказать «Я Вас люблю» – три слова, а вот мне уже и некому…
Я жить себе настойчиво велю, живу лесами, горами и реками –
ведь их безоговорочно люблю! Да и они ко мне всё благосклоннее…
и не пугают лешими да склонами крутыми эволюцию мою!
А раньше-раньше я боялась-трусила перед теченьем незнакомых рек,
в воде теряла золото да бусинки. Но рядом был любимый Человек.
Как хочется сказать «Люблю я Вас» – три слова, а вот мне уже и некому…
Благодарю доверчивого лекаря – природу и снежинок белый вальс,
романс дождя, зелёные озимые, туманы – за туманом зримый лик…
лесных озёр прозрачность терпеливую, и на шатре сосновом – солнца блик.
Покуда пульс мой вдвое выше нормы! Покуда пёс мой старый не издох!
Покуда Бог с усердьем лепит форму, чтоб я была по образу как Бог,
И есть порог – скрипучая ступенька, переступаешь – только память ждёт…
Но Память есть! А также – есть скамейка, где мы с тобой сидели под дождём,
счастливые, смеялись под дождём…
…Счастливые, смеялись под дождём!
***
Милый Друг! Там, у нашей реки,
чтоб унять боль в душе неземную,
я с планеты рвала сорняки,
когда ты улетел на иную…
Немым криком: «Ну как же ты мог!??»
ураган нагнала чёрною ночью
и ногтями, как зверь, с камня мох
отдирала и выла по-волчьи...
Ливень сильный пошёл. Ураган
был так страшен, и громок шум листьев!
Если был бы в кармане наган,
я б, наверно, решилась на выстрел.
…Как старателен был пономарь,
между Небом и мной – ретрансляция –
звон из храма... Живучая тварь,
я уже научилась смеяться.
Без тебя пять годов – как веков.
Без тебя полыхали акации,
без тебя сыпал снег с облаков…
И я вновь научилась смеяться.
Милый Друг, там, у нашей реки,
чтоб унять боль в душе неземную,
я с планеты рвала сорняки,
когда ты улетел на иную.
***
Мне бы память – покороче,
А дорогу – подлинней,
Чтобы всё, что сердце хочет –
Наяву сбылось на ней!
Чтоб за каждым поворотом –
Новой жизни чудеса!
А из прошлого болота –
Замолчали голоса.
Всё что прожито – забыто,
Всё что будет – хорошо!
По разбитому корыту –
Барабанит – дождь пошёл…
***
Упростилась молитва до глубокого вздоха –
Только любящим ухом она уловима.
Если б я не жила – я б сказала «мне плохо»
Но я долго жила, и скажу, что – терпимо.
Нет цены у любви, состраданья, участья –
Могут быть и бесценны, а могут – грошовы.
И глотаю я привкус войны, как причастье.
Жизнь одна. И прекрасна, как сказы Бажова.
***
Меня радуют дни моей кроткой
зрелой жизни – земной и короткой:
бугорки, что нарыли кроты,
дева Ива у чистой воды,
и берёзок янтарные листья
под нетёплым осенним лучом,
и рапсодии Ференца Листа
в одиноком дому вечерком,
жёлтых яблок медовая спелость,
примиренье с мятежной душой…
Здравствуй, зрелость моя, здравствуй, зрелость!
…Неужели я стала большой!? –
не дают мне, а просят совета
у меня, потерявшей весло…
Знаешь, Жизнь? – а спасибо за это,
что до сказок дитя доросло.
***
Успокойся. И ничего не бойся.
Мир – из зла, из света и добра.
К злу – спокойно, и к добру – спокойно.
Всё – зола. Станет всё золой.
А ты гори! И не будь ты злой!
А будь звездой.
Освещающий путь –
Будь.
Теги: Светлана Крылова , стихи , поэзия