Сегодня мы в славное время живем:
Стихи отовсюду льются ручьем.
И если статистика общая все же верна,
То с рифмой в обнимку каждый второй,
Ну, может быть третий (поправка на сбой
В программу подсчета заранее введена).
Поэтов нам бабы еще нарожают.
Что делать потом с таким урожаем?
Чем молотить и, главное, где хранить?
Подумаешь невидаль: несколько строк.
Словно завязанный бантом шнурок,
Как вдетая в ушко игольное красная нить.
Они увлеченно не машут метлой,
И не спускаются в шахтный забой,
И совершенно стране не дают угля.
Не режут на атомы редкий уран,
Не доят корову в промозглую рань
Не развлекаясь, а токмо лишь пользы для.
Тома их пылятся на полках в тиши.
К чему их потуги? Пиши-не пиши,
А брюхо пустое словами никак не набить,
Рубахи не сшить, не стачать сапоги,
И даже не обогреться нагим,
Если буржуйку придется бумагой топить.
И только какой-то небритый чудак
Одетый в джинсу, а не в чопорный фрак,
И, может, единственный в целой огромной стране,
В горячке стоящий под милым окном,
Засыпанный снегом, облитый дождем,
«Я помню мгновение чудное» шепчет во тьме.