Письмо в непройденные дали
Зажжется пламенем костра,
Мы, ночь простив, с тоской встречали
Рассвет распятого Христа.
Бельмо-светило ест глазами,
На коже пишет свой портрет.
Нет лжи и правды между нами,
И жизни между нами нет.
День мёдом мажет хлеб душистый
Сомнений, призванных спасать.
Он пьёт из луж изжитых истин,
На палец крутит смерти прядь.
Неделя бродит, миг – и мимо,
Вернёшься, рядом – никого.
Ты спрятан где-то, месяц милый?
Кого ты ждёшь, бездельник-год?